Почему-то перестала работать магнитола. Экран светится, а толку… Перебрал все станции – безрезультатно, вернее, нашёл только пару. Которые работали в монофоническом режиме. А музыка… Элвис Пресли, Литл Ричард, Битлз, Лед Зеппелин… Сплошное ретро. Что это всё значит? Антенна вроде бы в порядке, во всяком случае, визуально. Что за дерьмо мне подсунул хитромудрый менеджер? При таком качестве радиопередач, в такой крутой аппаратуре нужды нет. Ну, Константин…
Вдруг вдали засветились фары машины, которая ехала навстречу.
Я вышел из машины и поднял руку. Машина остановилась. Тоже «БМВ», только помоложе лет на тридцать и с откидным верхом. Количество пассажиров явно превышало количество посадочных мест, предусмотренное фирмой-изготовителем. Все, включая водителя, были примерно мои ровесники – четверо парней и четыре девушки. Они пребывали в состоянии лёгкой эйфории. Бутылка мартини переходила из рук в руки. Кроме того, они курили марихуану.
Одна из девиц, в очередной раз, приложившись к бутылке, крикнула:
– Давай с нами!
Я спросил, указав на дорогу, в направлении моста:
– Что это за дорога?
На что водитель ответил:
– Приятель, здесь же тупик, неужели не знал?
Все дружно рассмеялись.
– Надо же так накуриться! – хохотал один из пассажиров.
– А мы что, лучше? – недоумевал другой. – Какого чёрта мы-то сюда поехали?
– Как проехать на мост? – крикнул я, стараясь заглушить звуки музыки, временами, заглушаемые дружным хохотом жителей свободной страны.
– Какой ещё мост?– удивился водитель. Он дал газ, резко выкрутив руль влево, выполнил разворот. Машина быстро удалялась. – Не задерживайся…– бросил водитель напоследок.