Пустыне в моей голове сто десятков лет.
Из этой пустыни в свет даже входа нет.
С рождения до зимы отправляюсь в путь
В надежде дойти самой хоть куда-нибудь.
Я с этой пустыней, как Шрёдингера кот.
Хотелось уйти, да вот всё наоборот.
Хотелось бежать, только ноги не несут.
Хотелось соврать, но глаза ведь не соврут.
В них строчки текут, как разлитое вино.
Его боги пьют, ну а людям всё равно.
Их души, покрытые пылью вековой,
Никто не спасёт ни молитвой, ни войной.
Никто не согреет ни смехом, ни весной
Их мысли, что бьются о стены головой,
Их слёзы, что потеряли чистоту,
Их речи, летящие камнем в пустоту.
В моей же пустыне веками нет людей.
Здесь холод лишь мой с жарою лишь моей
Сошлись трансцендентно, как радость и печаль.
А там, где есть люди, всегда раздор и фальшь.
Я в руки беру кусочки пустоты.
За каменным сердцем – светлые мечты.
За правдой в огне и руки не дрожат.
Всё, что сожжено, – то не примет даже ад.
Пустыне в моей голове не нужна вода.
Оазиса нет, здесь лишь ветер в спину дан,
Чтоб нёс по просторам серого песка
Идеи людей, досчитавших лишь до ста.
25.05.2020