Не герой не нашего, вне времени
Он не любил стихов: ни их, ни твоих – ничьих и всуе.
Он – пожиратель слов и вещих снов, что зима рисует.
Он выпивал по два, возможно, и три в неделю раза.
Он не искал слова, жил наугад – здесь, сейчас и сразу.
В городе дождь стеной, он идёт под ним без зонта и веры.
Кто-то кричит «постой!», он послушно ждёт, но уходит первым.
Завтра вчерашний бред он сотрёт с лица мокрым полотенцем
и, продолжая ждать, он пойдёт искать, где б ещё согреться.
Он, тощий как Кощей, в хороводе дней убивает память.
Жизнь, как его не бей, он тебя поймёт и легко обманет.
Он никогда не ест, говорит всегда, наклонившись к уху.
Жизнь – всё такой же квест. Из него уйти не хватает духу.
В каждой картине дня он искал слона, находил и плакал.
Вечер в густых огнях его звал, пугал. Он шёл как на плаху
в ночь, где теряют всё, души обнажив, что кромсают в щепки.
Он, проиграв войну, отступал назад, слабый, злой и терпкий.
Где-то растут цветы, у которых миг или два до смерти.
Он разведёт мосты, их перешагнёт, даже не заметит,
как перейдёт черту, расколотит вдрызг чаши чьих-то судеб.
И, потеряв мечту, будет ждать того, кто его полюбит.
01.12.2013
О предрассудках
пока морщины бороздят лицо,
ты будешь жить и верить, современник,
что чем богаче на руке кольцо,
тем меньше вероятности в измене.
а если попросту отсутствует кольцо,
то сей субъект – доступен и свободен.
ни крем, ни вера не спасут лицо
от предрассудков, собранных в дань моде.
09.12.2013