Как тяжек сон, зовущих к небу рук,
В молитве страстной искренне сгорая,
В молчании сердец на небо уповая,
Питать раскаяньем свой дух.
Вся ноша сладостных сомнений,
Возложена на плечи сладких грёз,
И явь тоски, затасканной до слез,
Рождает пыл и страх пред счастьем верный.
Исток той радости всему несёт оковы,
Любви святой едва томится свет,
Как ярок путь и вечности завет,
Несёт в себе незримые пороги.
И на глазах степенно разрушаясь,
Попытки разума понять причину дня,
И смелости найти в себе огня,
Как правило все чаще не хватает.
Безумны «истины», что правят этим пленом,
Вдохнуть всю жизнь и миг забвенья в грудь,
Узреть свой дух в сплетении тех пут,
Что разделяют мир и разум пред Вселенной.
То, что нам хочется забыть
Ты думаешь, что боль тебя оставит,
Но это не случится никогда,
Она лишь лик свой скромно спрячет,
Там, где скрывается душа.
Она заставит улыбнуться,
Она предложит промолчать,
И каждый миг, стремясь проснуться,
Она надеется отнять.
Ты не забудешь скрип печали,
Уютной лжи томимый свет,
Оковы сердца крепче стали,
И станут крепче с ходом лет.
Мираж из лжи такой манящий,
Он манит ветром за собой,
И тот, кто был доселе зрячий,
Стал в одночасье вдруг слепой.
И каждый миг с собою споря,
Питаем мыслями ту боль,
И как желанна та свобода,
Что принесёт душе покой…