Эта любовь…
Эта любовь тиха и безусловна,
Как гладь воды спокойна и мудра,
Смотрю в неё и мне уже не больно,
И вижу свет, когда смотрю в себя.
Эта любовь не жаждет обладать,
Не сковывает це́пями обмана,
Лишь теплотой своей обнять,
И приласкать тебя, когда ты так устала.
И в той любви нет слов и нет признаний,
Она легка, её как-будто нет,
Она пуста, но наполняет мир собою,
И каждый миг рождает только свет.
Она молчит, но взгляд её пророчит,
Она не спит, но властвует во сне,
Она не ждёт, но ветер камни точит,
Так и она сияет в глубине.
Эта любовь свободна, словно ветер,
И не схватить её, никак не приручить,
Все страхи превращает она в пепел,
Чтоб из него себя же возродить.
И я дышу, смиряюсь с ней покорно,
И не борюсь, не стыдно проиграть,
Лишь только в ней дышать могу свободно,
Лишь только с ней могу вообще дышать.
Одинокий блуждающий свет
Я рисую, но я не художник,
И пишу, только я не поэт,
Красоты молчаливый поклонник,
Одинокий, блуждающий свет.
Не тоскую, но грусть окрыляет,
Не люблю, но любовью живу,
Вижу часто, как время стирает,
И с опаской на это смотрю.
Я молчу, прерываясь на слово,
И живу, прерываясь на смерть,
Доверяю, хоть знаю все ложно,
Замерзая, желаю согреть.
Как невольник я мыслями грежу,
Слишком часто летая во сне,
Понимаю все чаще, что брежу,
И боюсь потеряться во мгле.
Я теряюсь средь глаз, пропадаю,
В глубину душ людских я лечу,
С каждым днём я все больше не знаю,
Что от жизни от этой хочу.
Рисовать? Только я не художник.
Так пиши! Но ведь я не поэт.
Красоты безрассудный невольник,
Одинокий, блуждающий свет.