Тишиной между строк

Вдыхать слова, их чувствовать под кожей,
Как будоражат трепетом своим,
И отдаваться ярости природной,
Смыв, к черту, лжи безликой грим.
Касаться пальцами души, что на бумаге
Оставила от мыслей яркий след,
И размышлять о доблести и страхе,
О всех, кто с радостью, готов идти под плеть.
Любить и ненавидеть эти строки,
Желая знать, но в страхе получить,
Осознавать, что главные пороки,
Не думать, не искать и не любить.
Огонь сжирает снова мысли,
Всех, кто пришёл сюда до нас,
Их волшебство, их тягу к жизни,
Их вечность в нем сгорит сейчас.
Слова горят в немом упреке,
Их прах взлетает к небесам,
Мы гениев безликие потомки,
И порождаем только хлам.
Смеёмся, плачем, когда скажут,
Не размышляем, только жрем,
Идём туда, куда укажут,
И, как спасенья, смерти ждём.
Но здесь, в величии страниц,
Среди героев зреет пламя,
Средь добрых, гордых, честных лиц,
Растёт в сознании отвага.

Сегодня он умер и снова родился

Сегодня он умер и снова родился,
На свет появился другой человек,
Он больше не знает, на что он годится,
На этот вопрос он не знает ответ.
Не знает к чему ему снова стремится,
И можно ль вообще хоть кому доверять,
Он искренне верит, что жизнь просто снится,
И то, что нелепо в ней смысла искать.
И кто этот новый, другой человек?
Чем лучше того, что ушёл безвозвратно,
Он просто стал легче без груза тех лет,
В которые верил душой безоглядно.
Он просто простил, но не вспомнил момента,
Когда смысл прощения понял в себе,
Когда осознал, что жить дальше без света,
Он просто угаснет в трясине, на дне.
Легко с этой правдой, нет ноши сомнений,
Нет больше людей, по ком можно скучать,
За тою чертою из бездумных лишений,
Он больше не хочет кого-то держать.
Он просто устал от кого-то зависеть,
Он просто устал, так бывает подчас,
Когда не желаешь кого-то обидеть,
Рождаешься вновь в глубине своих глаз.
Не смотришь, но видишь. Не веришь, но знаешь,
Слова превращаются в странный поток,
В котором с надеждою ты утопаешь,
И новая жизнь за порогом тем ждёт.