Погадай мне, слепая судьба,
Брось на стол свои старые карты,
Обмани предсказаньем меня,
Измени пресловутые даты.
Пусть на атласе красном играют,
Свои роли тузы, короли,
Как сердца из груди вырывают,
Ради дамы червовой вальты.
Туз пиковый мне выпадет снова,
Одинокий, поверх ляжет карт,
Снова дальняя будет дорога,
И души неуместная масть.
Снова будут разлуки и встречи,
Снова будет и радость и боль,
Прекращай. И гаси свои свечи.
Не нашёл я в раскладе покой…
Сгори, мотылек!
Сгори, мотылёк!
Опали свои крылья!
Ты света хотел?
Получи его весь!
Сгори, мотылёк!
Но сгори так красиво,
Чтоб каждый, кто видел,
Хотел так сгореть.
Закрашу черной краской холст
Закрашу чёрным полотно,
Потом скажу, что так и надо,
Что это темное пятно
Моя надежда и отрада.
Не расскажу, что там, под ним,
По сути это и неважно,
Какой-то комом может блин,
А может дивное начало.
Я не художник, не поэт,
Не графоман своей отчизны,
Пишу, рисую всякий бред,
Что вижу часто в своей жизни.
И может правда темный холст,
Моих идей потомок чуждый,
Не вверх, но вниз незримый рост,
И хлам скрывает он ненужный.
Закрашу чёрной краской холст,
И может быть на темном фоне,
Я нарисую в вечность мост,
И как к нему ведут дороги.