Не смерти я боюсь,
Того, что не успею,
Понять себя и мир, что здесь, внутри,
Вдали, за горизонтом, вижу тени,
Забытой в суете моей мечты.
Проходят дни и жизнь своею тайной,
Мне шепчет в душу тихие мольбы,
И одинокой поступью, печальной,
Вновь отправляюсь в чрево пустоты.
Я вижу призраки забытых идеалов,
Что тихо плещутся в огне незримых рек,
Как среди взрывов радужных каскадов,
Несётся ввысь, родившийся в них свет…
Время пролетает незаметно
Время пролетает незаметно,
День за днём годов плетётся вязь,
Кажется, до ужаса, нечестной,
Старости придирчивая власть.
Кажутся нелепыми обиды,
Смерть становится все ближе и роднёй,
Боже мой, на что мы тратим силы,
Мир свой обрамляя из вещей.
Тень смеётся, руки потирая,
Боль приходит чаще и сильней,
То незримое, что разум наш скрепляло,
Сердце рвёт на тысячу частей…
Так глупо…
Так глупо. В прошлое взирая,
Искать всех тех, кто виноват,
И жить, бездумно обвиняя,
Других людей за свой же страх.
Когда поймёшь, что нет ошибок,
И с глаз исчезнет пелена,
Что средь бесчисленных развилок,
У всех людей своя стезя…
Не любите поэтов
Любите стихи.
Не любите поэтов.
Поэты «злодеи», каких поискать,
Они вам истрепят последние нервы,
И будут на них, как на скрипке играть…