– Защита обычная, – произнес магистр. – Стекло. Возможно, добавление свинца. Толщину дали… сантиметров десять…
– Может быть второй слой, – заметил хмурый субъект с черной рукой-протезом, потомственный французский аристократ Вернье.
– Надо взламывать, – прохрипел Пиранелли. – Чем будем?
– Господа, усильте, пожалуйста, образ, – медленно проговорил магистр. – Он пока неустойчивый. Прошу вас, усильте движение энергии, зафиксируйте образ.
Несколько минут прошли в полной тишине. Затем заговорил Бачински, маг польского происхождения, среднего роста, ладный мужчина лет 45, с плохим английским выговором.
– Фантом становится хорошо виден. Это мужчина… Я вижу свечение…
– Это вы бросьте, Андреас, – заметил холодно магистр. – Вам вечно святые мерещатся… Нормальный маг…
– Со спины трещина, что ли… – заметил Степлтон. – Идет наискось полоса. Что это? О чем это?
– Это зашитый пробой. Эта шрам в ауре. Можно попробовать. Чем будем? – торопился Пиранелли.
– Подключаемся к вихрю Бафомет, – сказал магистр, беря в руки свой жезл и поднимая его перед собой. Голос его стал жестким, резким. Он негромко, но с особым, несколько воинственно-агрессивным посылом стал бросать слова в зал.
– Я чувствую силу Бафомета! – воскликнул Пиранелли.
– Мы ощущаем присутствие Бафомета, – подтвердил Бачински.
– Сформируем Меч Силы, – провозгласил торжественно магистр. – Меч багрового пламени! Меч наших предков. Меч воителей Истины! Меч Воинов духа! Меч великого Братства мудрецов…
Прошло несколько минут.
– Меч внесен, – произнес Степлтон.
– Меч здесь. Магистр, берите меч…
Жезл в правой руке магистра задрожал – таково было напряжение мага.
– Дайте багровое пламя! – прохрипел магистр.
– Мы возжигаем пламя, магистр… На алтаре мудрости, власти и справедливости.
– Вижу пламя…
– Дайте больше пламени, – жестко сказал магистр… – Вижу… Окунаю меч…
– Магистр, наносите удар в район шрама… Поверьте, там что-то не так.
– Я вижу…
– Все желтое. Аура желтая…