*Антреме*
– Если бы я мог летать… – он тронул раму открытого окна.
– То мы бы сэкономили на авиабилетах, – заметила она. Она топала пятками, резко останавливалась, быстро наклонялась, собирая разбросанную по номеру одежду. – Это твои шорты? – она указала на кожаное кресло в тёмном углу.
– Я бы взлетел над этими горами и рухнул бы в них камнем, чтобы ощутить бешеную скорость…
– А носки это чьи? Розовые. Не мои. И, надеюсь, не твои, – с ворохом грязного белья она скрылась за массивной дверью ванной комнаты.
– Затем я бы раскинул руки… нет, крылья, – он показал отражению в зеркале, каким широким был бы его размах. – Или руки? – в зеркале остались отражаться окно и горы за ним. В два прыжка он пересёк пустынную комнату. Споткнулся о массивный палас и постучал в дверь ванной.
– Что? – она высунула мокрую голову.
– Ты случайно не знаешь, если у людей отрастают крылья, руки всё ещё остаются? Или встраиваются в крыло и пальцы болтаются внизу, когда они ими…
Она захлопнула перед ним дверь, не желая дослушивать.
– Эй! – крикнул он в простор длинного коридора.
– Да! – отозвались из одной из комнат.
– А руки остаются?
– Конечно! – отвечал тёплый голос. – Руки отдельно, крылья отдельно.
«Как хорошо, – подумал он, скрылся в номере и, перепрыгнув через стеклянный журнальный столик, плюхнулся на пышную перину. – И руки, и крылья. Лететь над землёй, одновременно яблоки жевать. Как в детстве на велосипеде без рук. Из соседнего огорода – яблоки. Стащить. Ехать и есть». Он прикрыл глаза.
«Если бы у меня были крылья»