Это очень… очень странно…
В час, когда идут стихи,
Ты как-будто бы в нирване
(Правда, кто туда ходил?)
Ты уж мыслить не умеешь
Прозой. Рифмой всё полнО.
И качаешься на вОлнах,
Дышишь с ритмом заодно.
В этом есть очарованье,
Будто кто избрал тебя.
И уже твое дыханье
Шепчет стих, себя любя.
Это правда очень странно,
Паче тем, кто не писал…
Как ложатся филигранно
Строки (что ж, не без похвал).
Раскрывается узором
Новым каждая строка.
Ты ж идешь за ней дозором,
Не вникая в суть пока.
Льются слоги на бумагу,
Создавая новый строй.
Наберешься вдруг отваги —
Вклинишь в стих рассудок свой.
И… пропало вдохновенье
Нет тут места для ума.
Это со-стихотворенье
Со-душевная волна.
29.01.2022
Россия
Вот и моя пришла пора
Писать про матушку Россию
Смешно самой, ещё вчера
Сказала б: – А тебя просили?
Откуда взялся вдруг твой пыл?
Зачем бумагу портишь словом?
Не правда ведь, что нету сил…
О чём поведаешь о новом?
Отвечу сразу: – Ни о чём.
Родное слово душу манит…
Россия – милый сердцу дом,
Не пожалеет… не обманет.
Как строгий пастырь для овец,
Нас учит розгами и плетью.
И сколько праведных сердец
Любовью ей за то ответят…
Браня вначале, а потом
В смиреньи славу постигая.
И горько-праздничным ковром
Века России устилая.
29.01.2022