Ты искал его – в отношениях, в городах, в зеркалах.
Иногда тебе казалось, что нашёл.
Но что-то оставалось неуловимо не тем:
чуть-чуть напряжение, чуть-чуть чужой воздух,
чуть-чуть недоверие к самому себе.
Ты понимал:
ты в безопасности, но не дома.
Ты любим, но не узнан.
Ты удобен, но не целостен.
А Дом – настоящий Дом —
это не стены и крыша.
Это воспоминание.
О том, Кто Ты Есть – до всякой роли.
Это жар, который не обжигает,
и тишина, в которой тебя слышат.
Дом – это там, где не нужно говорить.
Где ты возвращаешься в Суть,
и тебя не просят объяснить, почему ты плачешь.
Дом – это место, где можно молчать – и быть вместе.
Дом – это не география. Это состояние.
Ты узнаешь его, когда сердце расправляет плечи.
Когда исчезает нужда оправдываться,
и ты вдруг ощущаешь:
я здесь не чужой.
Я здесь не случайный.
Такой Дом нельзя купить.
Нельзя отложить на потом.
Он не приходит по рассылке и не строится по инструкции.
Он рождается там, где ты говоришь:
«Хватит убегать от себя.»
И делаешь шаг. Один. Но настоящий.
И если ты всё ещё ищешь —
значит, ты не потерян.
Значит, ты помнишь.
А если ты помнишь —
значит, Огонь жив.
Вспылай или умри навсегда
Ты чувствуешь это.
Что-то сгущается.
Воздух звенит, будто перед бурей.
Необъяснимая тревога ползёт под кожей,
словно чует тело, что скоро всё изменится.
Слишком скоро.
Война уже идёт.
Она не только в новостях.
Она – внутри.
За твоё сердце. За твою Душу.
Мир рушится не потому, что злые сильнее добрых,
а потому что пламя в сердцах гаснет быстрее,
чем враги поднимают оружие.
Ты видел их.
Тех, кто уже сдался.
Глаза пустые, шаги тяжёлые, слова – пыль.
Они ещё дышат, но уже мертвы.
Как здания, в которых давно никто не возвращается.
Как деревни, выжженные до пепла.
Как города-призраки, оставленные без причины.
Их Искра угасла.
Но ты…
Ты всё ещё несёшь Её.
Не потому что достоин.
Не потому что избран.
А потому что Она – дар.
Божественный Дар, вложенный в тебя в момент Творения.