Ты можешь сколько угодно говорить:
«Он причинил мне боль»,
«Она меня предала»,
«Они разрушили мою жизнь».
И в этом будет часть правды.
Но только часть.
Потому что глубже этой боли – стыд за самого себя.
За то, что ты не защитил себя.
За то, что не ушёл раньше.
За то, что не кричал, когда нужно было кричать.
За то, что пытался заслужить.
За то, что видел красные флаги – и остался.
За то, что позволил.
Вот почему ты не можешь простить.
Не его. Не её. Себя.
Ты держишься за обвинение, потому что не можешь вытерпеть свою слабость.
Не ту, которая была видна —
а ту, которая спряталась внутри.
Ту, которая проглотила боль и сделала вид, что всё хорошо.
И ты мстишь. Через обвинение. Через жалость. Через дистанцию.
Ты не хочешь мстить – ты хочешь вернуть себе силу.
Но не знаешь, как.
И потому держишься за старую схему:
«Если я не отпущу обиду – я не забуду, что со мной сделали.»
Но правда в том, что обида не даёт забыть, а не даёт выйти.
Она продолжает удерживать тебя в прошлом,
в том моменте, где ты был беспомощным,
в том ощущении, которое ты до сих пор не прожил.
Прощение – это не жест. Это падение внутрь.
Это момент, где ты перестаёшь обвинять – и начинаешь чувствовать.
Где ты позволяешь себе вспомнить,
как на самом деле было страшно, больно, одиноко, обидно.
Без защиты.
Без роли сильного.
Без «я справился».
Именно здесь – начинается прощение.
Не другого.
Себя.
Прощение другого – невозможно, пока ты отвергаешь себя того.
Себя в тот момент.
Себя, который не смог.
Себя, который молчал.
Себя, который не убежал, не ударил, не остановил.
Ты не сможешь простить его – пока не обнимешь того, кем ты был рядом с ним.