Он как будто задремал, забылся под шелест волн и теперь то ли проснулся, то ли очнулся быстро, разом. Странный сон-видение пропал, растворился, почти не задержавшись в памяти, которую занимали совсем другие мысли. Тяжелое разочарование стало понемногу отпускать, но злость всё ещё продолжала терзать сознание. Воспоминания о вчерашнем крахе никак не хотели уходить. Для этого нужно было время, а его-то как раз не было. Потому что совсем недалеко, на втором этаже отеля, именно сейчас разворачивался финал Чемпионата мира по компьютерной игре «Counter strike», известной как «Контратака». И проходил этот финал без Михаила, без его команды, без… Разворачивался без них, потому что именно он, капитан, ошибся.
Михаил понял это вчера еще в середине «битвы», задолго до того, как виртуально упал последним от очереди в спину на экране компа. Неважно, что почти сразу же извинился за свою ошибку Гор и виновато потупился Тимур. Неважно было, хоть и приятно, что Анита быстро поцеловала его в щеку, успокаивая. И уж совсем наплевать, что мокрый, красный Дэн метнул в него горящий взгляд, оттолкнулся от стола и, бормоча почти вслух какие-то ругательства быстро ушел, опрокинув свой стул. Важно было то, что ошибся, не смог, не совершил он, капитан. Капитан своей команды, собранной им, подготовленной и привезенной сюда, в этот рай. Да… рай. В Москве сейчас скорее всего пасмурно, снежно и уныло, подумал Михаил. В принципе, проверить было легко – стоило только достать айфон, но как раз этого делать и не хотелось… Завтра уже убедимся наяву – подумал он и снова откинулся на прогнувшуюся спинку хлипкого бамбукового креслица, пытаясь запомнить эту картину, которая одна только своим вечным величием и могла оторвать его хоть ненадолго от мыслей, копошащихся в голове, словно жирные дождевые черви.