если крылья смерти ваши дни рассеют,
Вы вместе будете. И в памяти безмолвной,
И в этой жизни на дорожечке неровной
Вас разлучить никто на свете не посмеет.
Но только близость пусть не станет и чрезмерной.
Пусть ветры Неба смело пляшут между вами.
Пусть Море плещется меж вами — берегами,
И пусть Любовь идет всегда дорогой верной.
Друг другу чаши наполняйте, но с одной…
Не пейте вместе… Одиночество — струна.
Хотя она в лютне, известно, не одна,
Лишь вся мелодия дарует нам покой…
Сердца отдайте! Но никак не во владенье!
Принять сердца умеют только Руки Жизни.
И стойте рядом, но не слишком, чтобы мысли
Смогли рождаться и дарить свои творенья!
Колонны Храма вечно порознь стоят…
Дубы стоят, но не в тени же друг у друга…
Ваш брак — частичка заколдованного Круга,
Где в каждой точке сочетания творят…
О ДЕТЯХ
— Скажи о детях нам, — вдруг женский молвил голос.
И он сказал им: — Ваши дети… вам не дети…
Тоска всей Жизни по себе — за них в ответе.
Они приходят через вас, но не от вас…
Они не вам принадлежат, хотя и с вами.
А вы им дарите любовь, но все ж не мысли…
Приют дадите вы телам в сей грешной жизни,
Но уж не душам их… Они восходят сами.
Живут их души в доме завтрашнего дня,
Куда нет входа вам ни в жизни, ни во сне.
Так, не стремитесь их направить по себе,
Ведь и похожими на них вам быть нельзя.
А жизнь идет всегда вперед, увы, не вспять.
И не задержится она вчерашним днем.
Вы — лук для них, они — стрела, хоть и вдвоем
С ребенком вашим можно детство вспоминать.
Летит стрела всегда вперед, а Лучник видит,
Что, если крепче лук согнуть, стрела быстрей
Летит до цели и до боговых дверей,
А ведь Рука, что гнет ваш лук, вас не обидит…
И, если Лучник любит стрелы, то и лук!
Он любит тоже и заботится о нем.
Лук… неподвижен… А зачем же мы живем…
Зачем пытаемся сказать о Вечном вслух…
О ДАРАХ
Один богач просил: — Скажи нам о дарах! —
И он сказал ему: — Вы дарите так мало,
Коль часть владенья отдаете с видом дара…
Но настоящий Дар — есть часть Себя… в веках…
То, чем владеете вы, это только вещи,
Что сохраняете вы впрок из-за боязни,
А вдруг понадобятся завтра, как для казни,
Но… что есть завтра, как не призрачные клещи…
Собака кости зарывает все в песок,
Хоть за паломником спешит она всегда…
Она расчетлива, а, может быть, умна?
Паломник странствует к святыням долгий век…
Боязнь нужды… Не то же ль самое — нужда?
А ужас жажды? Не сама ли жажда это?
И пусть колодец полон, пусть в разгаре лето,
А сам хозяин все вздыхает… Вот беда…
Есть богачи, что дарят только для того,
Чтоб люди знали про дары и их ценили.
Они безнравственность в самих себе взрастили.
А есть такие, что всегда раздарят все…
Те люди верят в Жизнь и в щедрость Света дня!
И кошелек их не бывает часто пуст.
Кто дарит с радостью, с потоком чистых чувств,
Того не встретит нынче тяжкая беда.