«Свободный художник …»
Свободный художник —
Границ мне не надо.
Спускаются строки
С небес звездопадом.
А нужно мне только
Дыхание Бога,
Смиренное сердце
И выдержка слога.
«Мои стихи закрыты в клетке…»
Мои стихи закрыты в клетке,
Помещены в сырой подвал,
Где свет сквозь прутья толстой сетки
Как наказанье перепал.
Они томятся без надежды
На добрый взгляд участных глаз,
На память молодости нежной
Или хотя бы пересказ.
Мои стихи, мои родные —
Души печальной тихий стон,
Я отдаю вас в дар святыни
На службу в вечный пантеон.
«Стихи писать я не хочу…»
Стихи писать я не хочу.
Присяду лучше, помолчу.
Ни сил, ни мыслей, даже слов
Мне не хватает на любовь.
О чем еще стоит писать?
На чем стоит Божья печать:
О небе, воздухе, земле,
Об океане, о скале.
О том, что дышит, что растет,
Что было, есть и что пройдет.
Мои стихи – моя любовь.
Я прячусь в строчках вновь и вновь.
Кто еще мой услышит стон?
Странице белой шлю поклон.
«Все проходит: и день, и год…»
Все проходит: и день, и год.
Время быстро идет вперед.
Все, что раньше казалось значимым —
Оказалось долгом оплаченным,
То, что раньше казалось слабостью —
Оказалось сердечной радостью.
Все проходит: и миг, и час.
Даже то, что пишу сейчас,
Станет прошлым через мгновение —
Это странное стихотворение
Превратится в улыбку вечности,
Словно памятник бесконечности.