Эмма Казумова
Безликий в маске Зверя
Проходит время… Приходит время…
Проходит время детских снов,
Проходит время добрых слов,
Пророков, время, и волхвов,
Приходит время лжи.
Приходит время грязных встреч,
Приходит время голых плеч,
Фраз, беспощадных, как картечь —
Что делать, подскажи?!!
И нет меня.
И нет тебя,
И я, любя, —
Всегда любя!!! —
Бросаю сердце в грязь!
А ты, виня,
Во всем виня
Опять меня,
Одну меня,
И надо мной смеясь,
В лицо! – бросаешь мне упрек.
В лицо! – сбивая, ловко, с ног.
В лицо! – жестокий, как хорек!
И крови жаждет сталь.
Приходит время мне стонать,
Приходит время мне страдать,
Приходит время мне отдать
Свободу за печаль.
Скульптору, создавшему меня
Скульптура со склоненной головой
И профилем, исполненным печали…
Твоя рука создать меня едва ли
Сумела бы – хоть чуточку! – иной.
Не для веселья ты ваял мой лик,
А для того, чтоб страх – предвестник боли – ,
Твоей жестокой, повинуясь, воле,
Как в зеркале, в чертах моих возник.
Под мраморною кожей кровь, как лед,
И крыльям за спиной полет не снится…
В твоей больной фантазии родиться
Мог только скорбным и немым мой рот.
Не ради счастья для меня самой —
И для тебя! – я здесь, на пьедестале…
Твоя рука создать меня едва ли
Сумела бы – хоть чуточку! – живой.