Токсичная надежда. Ловушка «светлого будущего» и паралич настоящего.
Они говорят тебе: надейся. Они шепчут это с колыбели, гравируют на стенах школ, транслируют из динамиков корпораций. Надейся. Это их самое сладкое заклинание, самый сильный яд, самый надежный ошейник. Они продают надежду, как другие продают воздух или воду, превратив ее из естественного состояния души в товар, в наркотик, в индульгенцию на право не жить. Они создали культ «светлого будущего», золотого тельца, которому ты должен приносить в жертву самое ценное, что у тебя есть, – свое настоящее. И ты приносишь. Ты сжигаешь свои дни, свои часы, свои вдохи на алтаре мифического «потом», веря, что однажды, когда дым рассеется, ты обретешь обещанный рай. Они лгут. Рая не будет. Будет только пепел твоей единственной и настоящей жизни. Эта так называемая надежда – это паралич. Это анестезия, которая позволяет системе ампутировать твою душу, пока ты смотришь на красивые картинки на потолке операционной. Это ловушка, тщательно спроектированная, идеально замаскированная под спасение. Ты – пленник надежды. Твоя жизнь – это бесконечный зал ожидания, где табло с расписанием всегда показывает одно и то же слово: «Завтра».
Присмотрись к этому механизму. Вглядись в его шестерни, почувствуй холод его стали. Он прост и гениален в своей разрушительной силе. Тебя убеждают, что ценность момента определяется не им самим, а его вкладом в будущее. Настоящее – это не место для жизни, а лишь инвестиция. Ты терпишь ненавистную работу не потому, что это твой осознанный выбор, а потому, что она – ступенька к «карьере», которая однажды, когда-нибудь, принесет тебе удовлетворение и свободу. Ты остаешься в отношениях, которые высасывают из тебя жизнь, не потому, что ты выбрал этот путь, а потому, что надеешься, что партнер изменится, что «все наладится», что совместные планы перевесят ежедневную пытку. Ты отказываешь себе в маленьких радостях, в отдыхе, в творчестве, потому что «сейчас не время», сейчас нужно «работать на перспективу», копить на дом, на машину, на пенсию. Каждое твое действие, каждый твой выбор проходит через фильтр будущего. Будет ли это полезно? Приблизит ли это меня к цели? Ты превращаешься в стратега собственной отсроченной жизни. Ты смотришь на свое «сегодня» глазами безжалостного кредитора, который требует от него процентов, которые будут выплачены только в будущем. Но этот кредитор – фантом, а будущее – фикция. И твое настоящее истекает кровью под этим давлением, становится серым, безвкусным, функциональным. Оно теряет свою собственную ценность, свою плоть, свою святость. Оно становится лишь функцией, лишь средством. А жизнь, лишенная самоценности, – это не жизнь. Это выживание в ожидании жизни.