– Он до сих пор в онлайне, – снова сказал Влад, уставившись в экран телефона. Его Crimson Oracle упрямо показывал одно и то же: «Last seen 3 months ago». – Я проверяю каждый день. Он никогда не выходит из сети. Это… неправильно.
– Может, аккаунт взломали? – без особой надежды предположила Ева. Её Mirror Fenix безуспешно пытался создать иллюзию, где Артур сидит на своём месте, но образ расплывался и таял.
– Нет, – тихо произнёс Артём. Он стоял, прислонившись к шведской стенке, его Eclipse Sovereign был сжат в плотный шар гравитации у его ног. – Это не взлом. Это мы.
Все взгляды обратились к нему.
– Мы что? – нахмурился Никита У.
– Мы не можем смириться. Наше подсознание… наши Стенды… они отказываются принимать, что его нет. – Артём провёл рукой по лицу. – Мы видим то, что хотим видеть. Слышим то, что хотим слышать. Его аккаунт в онлайне, его голос в памяти, его смех на перемене… Это не реальность. Это наша общая боль. Наша тоска по нему.
В классе повисла тяжёлая, горькая тишина. Марина сжала свой Sky Scriptor, предсказывающий теперь лишь тучи и дождь. Даша перестала переворачивать телефон – её Flare Wing потерял чужой жест, угас.
– Жить так смысла нет, – вдруг выдохнула Алиса. Её Void Archivist беспомощно листал пустые свитки. – Мы спаслись. Мы победили. Но он погиб за нас. И теперь всё это… всё это не имеет значения.
Артём оттолкнулся от стенки. В его светло-серых глазах, обычно таких задумчивых, вспыхнула решимость, от которой по коже побежали мурашки.
– Тогда мы его вернём.
– Что? – хором ахнули несколько человек.
– Вернём, – повторил Артём, и его голос приобрёл металлический оттенок, несвойственный тринадцатилетнему мальчишке. – Мы не обычные люди. У нас есть Стенды. А у некоторых из нас… есть нечто большее.
Его взгляд на секунду затуманился. Перед внутренним взором промелькнуло лицо – карие глаза с золотистыми крапинками, небрежный хвост, розовая кофта с вышитым котёнком. Джульетта. Имя, которое никто, кроме него, не помнил. Имя, которое он сам… стёр.